Hay un jardín donde las flores
no tienen el aroma primario,
ese con el que les sorprendía
el rocío del mes de Mayo.
Han cambiado su esencia
sin motivos aparentes.
Sus colores se confunden
con el olor agrio de otras gentes.
Las mañanas no son de alegría
sin el jardinero que las cuidaba,
eran sus formas cariño y armonía
y su corazón les regalaba.
Se van pudriendo en su consumo
marchitando todo lo que le envuelve.
La puerta se cerró junto a la mía
nada sin amor se resuelve.
Jardín donde las lagrimas mías
me traen infinitos recuerdos.
La rosa tiene espinas
y queriendo humillar se humilla.
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